C/SIMA

Huracanes de espuma rosa
naufragios azules
hundimientos de abismo blando
y después...
algodonosos deslices hasta la orilla
que nos reabsorbe seca / inevitable.

El envés de la historia

Una copia
de una copia
de una copia
de una calcomanía
de una idea de hombre
(¿semejante a?)
que al final no era
quien se pensaba.

de una fotografía
de una mascarada
en pleno carnaval

de un tiovivo que giraba
lleno de luces que no eran
que des-lumbraban

y de un gran escenario
que se fue encogiendo con los siglos
hasta quedar chiquito
nada más que uno más
vacilante
por entre las galaxias.

Transgresión

                                                                             
                                                                                              "Sed fecundos y multiplicaos.
                                                                                               Y llenad la tierra y sometedla..."
                                                                                                                            Génesis I, 28.


Soy el ojo que mira
no el mirado
el oído que escucha
desde afuera.
Sin asombro, sin vértigo, sin duelo,
la mano transcribe solo lo registrado.

De puro contemplar el espectáculo
donde ya no se juega mi destino
el mundo que contemplo al fin es mío
pero no a la manera que lo dispuso Dios.

 Puedo abrir o cerrar el mecanismo
la multitud de cuerpos y sonidos.
Sin zozobra, sin culpa, sin castigo,
doy vida y muerte. Yo soy el Hacedor.

I / Espejo antiguo

I

Era un espejo antiguo
donde una niña se rió por verse doble,
una dama se retocó el sombrero antes de salir,
una mujer leyó ante él la carta de la desaparición de su marido,
muerto en la guerra de Crimea, en cumplimiento del deber.
Era un espejo antiguo
donde una vieja dama se abanica lentamente
mientras las parejas bailaban al ritmo de arpas lánguidas
como si fueran novios de una torta de bodas.
Era un espejo antiguo,
regalo de una dama que remató su vejez,
murió en un hospital recordando a la niña que un día se rió por verse doble.
Era un espejo antiguo
hasta que mi hermana lo sacó del altillo.

Colgado de la pared del comedor;
nuestras vidas crecen al ritmo de arpas lánguidas.

                                                                   De "Emblema", de William Johnston

                         
Espejo antiguo

El espejo guardó en su azogue
una primavera lejana
que emergía en las noches sin luna
y ocupaba los espacios de la casa.
Podías hallar un pequeño prado de amapolas
dentro de un viejo mueble
un atardecer lila en un rincón del comedor
un puñado de fresias amarillas y rojas
al levantar la tapa del piano
o una enredadera de rosas gigantes
cubriendo las paredes
de las habitaciones altas.
Al amanecer
cuando las flores volvían a entrar en el espejo
quedaban sus intensos perfumes
flotando en el aire.

                                                              De "Identidades en sombra" de Silvia Prida

Quod scripsi scripsi / Vestigios

Quod scripsi scripsi

De tan concentrados que andamos en la tarea
de tanta avidez
por no perder detalle de la experiencia
viene como del rayo
un ómnibus que no vimos y lo atropella.

Muere enero y quedamos otra vez sin llegar
al corazón perfecto del verano.

                                        Juan de Marsilio

Vestigios

Atrapada en un pozo de silencios
ella buscó y buscó
arañando la tierra
horadando en lo hueco con los dientes
tendiendo puentes de humo
redes de hilos de sombra
donde asir un asomo de la luz tumultuosa
una flor roja del verano.

No le alcanzó la sombra
No le alcanzó la vida
No le alcanzó el amor
Solo brotaron las palabras-brújula
huella mínima de soles a seguir
de soles apurados / ya lejanos.

                                      Silvia Prida